POEMATIZA II

O vindeiro xoves 1de decembro, e dentro do ciclo POEMATIZA, Xornadas de estudo e debate sobre a relación entre a poesía e o poema e os retos abertos perante a teoría literaria polas prácticas textuais contemporáneas, contaremos coa presenza da poeta ESTÍBALIZ ESPINOSA.

O debate será a partir dos seguintes textos:

/proceso a carne humana/

 Mima a túa intimidade, humano. Que vimos.

 Turbas dispostas a examinar a túa crudité en carne -viva

 demasiado viva- a declamar “cerebro!” todos a un tempo

 humano

 cun candil ata esas túas

 catacumbas do teu cranio

 a reiniciarte mil e unha veces -pero qué

 ti logo qué crías-

 coas súas noites todas dos seus días

 que vimos moi, moi dispostos.

 /Calade un pouco. Estades máis bos

 caladiños/

 Pero que crías que era isto. Mira onde queiras:

 un exército armado de poetas

 un universo clonado nun multiverso

 do que, francamente, querida, non quero lembrarme.

 Redeiras nos peiraos da túa memoria descárganse agora

 a túa infancia.

 Downloading, a túa infancia.

 Ricas. Saborosas as infancias. Ñam. Qué adictos que somos.

 Oh, perdoade a carne que nos col

 ga

 en cabal

 ga

 da en versos vellísimos. Podres de nós!

 Non podemos evitalo: prestádesnos tanto:

 así, de perfil e arrepío e canto

 así, entre radioactivos e pitagóricos

 así, sexys, si, melancólicos, tamén

 /tan lendo tan lenda tan lidos

 coa vosa cara de póker sobre unha chea de ósos/

 Humanos, ai, humanos.

 Xa estamos aquí para. Xa viñemos.

 Sorbetes de miolos que estremecen de tolemia. Ai, silicios!

 Estades fodida

 mente

 bos.

Estíbaliz...Espinosa, 2011

| campo de xogos forzas |

Dicimos unha cousa e queremos dicir outra.

Para sobrevivirmos nesta era

con pinta interglacial

sobre este planeta, entre a xentalla esta

convén ter claro que

dicimos unha cousa e queremos dicir outra.

Eu mesmo mentindo devo argumentar.

A pídelle a B a tradución dun libro

págalle por iso

xa que o sexo entre eles é imposible.

B á súa vez encarga a C que o corrixa

por razóns siamesas.

A cousa segue ata o Z

nun moi alfabético armazón.

Onde hai diñeiro hai sexo

onde hai sexo hai intercambio

que abstraemos en diñeiro.

Os cartos significan outra cousa.

Sempre significan outra cousa.

O amor significa outra cousa. Sempre.

Amamos unha cousa e queremos amar outra.

Dicimos todo aquén e no fondo é todo alén.

Mesmo alguén, aquí ben dentro,

entre estas liñas

pode ter alimentado

inxenuas turbias intencións

que non son sexo

e tampouco cartos

-mesmo alguén, aquí ben.

Mesmo alguén-.

These are my twisted words

Dicimos unha cousa e queremos dicir outra

e esa interpretación sen tregua

ese malabarismo sobre abismo

de malentendido en sobreentendido

tacón punta tacón

e volta a nos perder

fainos felices con desesperación

com

pulsivamente humanos.

[Tamén a nosa vida era unha cousa

unha cousa tan mutable

que pillala nun sentido

sería nos beber a luz a coiteladas cuantos]

Estíbaliz...Espinosa, 2011

É tão curioso ter substituído as tintas por essa coisa estranha que é a palavra.

Palavras — movo-me com cuidado entre elas que podem se tornar ameaçadoras; posso

ter a liberdade de escrever o seguinte: "peregrinos, mercadores e pastores guiavam suas

caravanas rumo ao Tibet e os caminhos eram difíceis e primitivos". Com esta frase fiz

uma cena nascer, como num flash fotográfico.

O que diz este jazz que é improviso? diz braços enovelados em pernas e as

chamas subindo e eu passiva como uma carne que é devorada pelo adunco agudo de

uma águia que interrompe seu vôo cego. Expresso a mim e a ti os meus desejos mais

ocultos e consigo com as palavras uma orgíaca beleza confusa. Estremeço de prazer por

entre a novidade de usar palavras que formam intenso matagal. Luto por conquistar mais

profundamente a minha liberdade de sensações e pensamentos, sem nenhum sentido

utilitário: sou sozinha, eu e minha liberdade. É tamanha a liberdade que pode

escandalizar um primitivo mas sei que não te escandalizas com a plenitude que consigo e

que é sem fronteiras perceptíveis. Esta minha capacidade de viver o que é redondo e

amplo — cerco-me por plantas carnívoras e animais legendários, tudo banhado pela tosca

e esquerda luz de um sexo mítico. Vou adiante de modo intuitivo e sem procurar uma

idéia: sou orgânica. E não me indago sobre os meus motivos. Mergulho na quase dor de

uma intensa alegria — e para me enfeitar nascem entre os meus cabelos folhas e

ramagens.

Não sei sobre o que estou escrevendo: sou obscura para mim mesma. Só tive

inicialmente uma visão lunar e lúcida, e então prendi para mim o instante antes que ele

morresse e que perpetuamente morre. Não é um recado de idéias que te transmito e sim

uma instintiva volúpia daquilo que está escondido na natureza e que adivinho. E esta é

uma festa de palavras. Escrevo em signos que são mais um gesto que voz. Tudo isso é o

que me habituei a pintar mexendo na natureza íntima das coisas. Mas agora chegou a

hora de parar a pintura para me refazer, refaço-me nestas linhas. Tenho uma voz. Assim

como me lanço no traço de meu desenho, este é um exercício de vida sem planejamento.

O mundo não tem ordem visível e eu só tenho a ordem da respiração. Deixo-me

acontecer.

Clarice Lispector, 1973, fragmento de Água Viva